Non esiste.
Non è scritto da nessuna parte che ci si debba cristallizzare in una posizione netta e classificabile. Lo scrivevo nel 2020 davanti a uno schema che divideva il sapere in dichiarato, formalizzato, tacito, individuale, professionale, organizzativo, e già allora la prima cosa che mi saltava addosso non era la comodità delle quattro caselle ma il loro bordo.
Eccomi, tutto il lato destro, verrebbe da dire oggi guardandolo: sapere tacito dell’individuo, sapere tacito professionale, esperienza che non ha bisogno di chiedere permesso a un certificato per esistere.
Ma a una più lenta lettura mi accorgo che neppure quello mi basta, perché il punto non era scegliere la casella giusta; era rifiutare l’idea che una persona dovesse diventare una casella. Questo è il grande Gap: la distanza tra ciò che una Vita può contenere e ciò che un sistema riesce a classificare senza andare in errore. La Vita accumula mestieri, errori, intuizioni, discipline, gesti, corpi, sconfitte, soluzioni trovate perché servivano in quel momento, saperi che non hanno mai ricevuto un timbro ma che hanno tenuto in piedi cose, persone, lavori.
Il modulo, invece, chiede una riga. Professione. Titolo. Qualifica. Settore. Livello. Una scelta sola per casella, grazie. Il sistema non ti domanda cosa sai attraversare; ti domanda dove può metterti.
La cristallizzazione è comoda perché rende leggibile ciò che altrimenti costringerebbe a osservare. Se ti definisco, posso smettere di guardarti; se ti assegno una categoria, posso prevedere quale sportello aprire, quale tariffa applicare, quale linguaggio usare, quale autorità riconoscerti.
La DisSocietà funziona anche così: dichiara di amare la complessità mentre la riduce a menù a tendina, celebra l’unicità purché sia selezionabile da un elenco, invoca flessibilità ma poi pretende un’identità professionale abbastanza stabile da entrare in una tabella.
E non è nemmeno necessario immaginare qualcuno che abbia progettato deliberatamente questa prigione: spesso basta che milioni di procedure cerchino di essere efficienti nello stesso momento. Ogni procedura ha bisogno di semplificare, ogni semplificazione taglia una parte, ogni parte tagliata diventa invisibile, e alla fine l’essere umano intero appare come un’anomalia del database.
Nessuno al comando, di nuovo; il Leviatano senza redini non deve odiarti per ridurti, gli basta non sapere dove mettere ciò che eccede i suoi campi.
Quando non entri, non sei necessariamente sbagliato: sei troppo largo per il form.
Il sapere dichiarato e formalizzato ha una funzione enorme, ovviamente; sarebbe idiota trasformare questa osservazione nella vendetta romantica dell’esperienza contro lo studio. Il problema nasce quando la certificazione smette di attestare un percorso e comincia a essere scambiata per la misura totale della competenza, quando il pezzo di carta diventa una concessione statale di superiorità umana e qualcuno lo usa come balcone dal quale guardare gli altri dall’alto in basso. Ci sono luoghi dove qualsiasi sapere dichiarato formalizzato vale meno del sapere tacito di un allevatore di alpaca. Non perché l’alpaca sia nemico dell’università, ma perché in quel luogo preciso il corpo, l’occhio, la ripetizione, il fallimento già vissuto, il rumore riconosciuto prima che diventi problema, il gesto eseguito mille volte e ormai invisibile perfino a chi lo compie possono sapere cose che nessun titolo garantisce da solo. Il sapere tacito è bastardo anche per questo: spesso funziona prima di riuscire a spiegarsi. Sa fare, avverte, corregge, anticipa; poi, forse, trova le parole. E quando trova le parole, improvvisamente sembra che sia nato in quel momento. Invece era già lì, operante, senza nome.
Non sapevo di Sapere.
È una faccenda che ritrovo continuamente anche nelle parole. Le usiamo perché sono lì, già apparecchiate, socialmente digerite, accettate in automatico; dici normale, professionale, produttivo, competente, successo, fallimento, sicurezza, merito, e spesso la frase passa senza che nessuno fermi il nastro per chiedere quale mondo stia entrando di nascosto dentro quei termini.
La Memecrazia non ha bisogno che tutti credano consapevolmente alla stessa idea; le basta che abbastanza formule vengano ripetute abbastanza volte da trasformarsi in pavimento. Il meme, inteso nel senso più largo di unità culturale che si replica, diventa script quando non lo vediamo più replicarsi. Si dice perché si dice. Si fa perché si fa. Si vuole perché si deve volere. Si corre perché tutti corrono.
Quanta fretta, ma dove corri... Ma ’sti cazzi.
Se non corri tu corre quello accanto, se non rispondi subito sembri assente, se non produci sembri fermo, se non mostri sembri non esistere. E intanto il linguaggio, che dovrebbe aprire possibilità, può diventare una rotaia lucidissima: non ti impedisce di parlare, ti rende semplicemente più facile dire ciò che è già stato detto.
La giornata allora comincia a somigliare alla frase. Sveglia, gesto, strada, lavoro, attesa, schermo, notifica, acquisto, pasto, ritorno, intrattenimento, sonno; domani ancora, con variazioni abbastanza piccole da farci sentire il movimento e abbastanza prevedibili da non cambiare davvero il paesaggio.
Ogni giorno lo stesso giorno.
Non nel senso che nulla accada, perché accade di tutto, ma nel senso che l’accaduto viene assorbito dallo stesso script. Cambiano le notizie, resta il gesto con cui le scorriamo; cambia il nemico del giorno, resta il bisogno di averne uno; cambia l’allarme, resta la forma dell’allerta; cambia il prodotto, resta la promessa; cambia la polemica, resta il ritmo della Memecrazia che la prende, la mastica, la sputa, la sostituisce.
Il problema non è il criceto. Il problema è quando la ruota diventa paesaggio.
A quel punto non dici più “sto girando”; dici “questa è la Vita”.
E la DisSocietà ottiene il risultato più elegante: non deve chiuderti in una gabbia visibile, le basta rendere familiare il percorso delle sbarre.
Dentro quel paesaggio la persona classificabile è molto più facile da instradare della persona che attraversa campi diversi.
Chi si espone in più territori, mostra esperienze non coerenti con una biografia lineare, cambia ruolo, linguaggio, postura e utensile a seconda del con-testo viene spesso letto come uno che “si crede”, uno che vuole dimostrare, uno che non sa stare al suo posto.
Ed è qui che torno al Cartello. Il mio espormi non è un consiglio, non è “fate come me”, non è nemmeno la pretesa che il mio percorso sia replicabile: è un’indicazione stradale che segnala l’esistenza di una possibilità.
Una Vita può essere volta verso più Archi dell’Orizzonte.
Non devo convincerti a prendere quella strada; mi basta impedire che il paesaggio faccia credere che quella strada non esista.
Un cartello non dà consigli, indica.
E proprio per questo disturba le classificazioni: un’indicazione apre una direzione senza chiuderla in destinazione. Non dice chi devi essere; mostra che puoi muoverti.
Poi, certo, la calma del Cartello ha un limite molto umano.
Se qualcuno arriva con pregiudizio, supponenza e altezzosità, se confonde il proprio titolo con un diritto naturale alla gerarchia, allora caccio il Carico e metto tutti i puntini sulle i e le stanghette sulle Q, altrimenti sembran O.
Oggi quella frase mi fa sorridere per un motivo ulteriore: anni dopo abbiamo finito per riconoscere
(assieme a Scriba) e nominare il meccanismo della punch metagrafica, ma nel 2020 il gesto era già lì, completo, a fare il suo lavoro senza sapere di essere un oggetto da classificare.
Ancora sapere tacito.
Ancora il paradosso: prima faccio, poi vedo ciò che ho fatto, poi lo nomino, poi torno indietro e scopro che lo facevo già.
Non sapevo di Sapere.
Il nome non crea il fenomeno; lo mette a fuoco. E così il sapere dichiarato può nascere dal tacito senza per questo diventargli superiore. Semmai gli restituisce una forma trasmissibile. Il problema ricomincia quando la forma dimentica da dove viene e si crede origine.
Passo, ripasso, e ripasso il passo proseguendo nel passo, ripasso e passo. Posso.
Nel 2007 uno schema mette quattro quadranti su una pagina; nel 2020 io gli rispondo con una vita che non vuole starci ferma dentro; nel 2026 riguardo la stessa pagina e ci trovo il filo che porta alla DisSocietà, alla Memecrazia, al sapere tacito, alla classificazione, al linguaggio automatico, alla ruota diventata paesaggio, alle parole che usiamo prima di interrogarle e perfino ai giochi che facevo prima di sapere che un giorno avrei avuto bisogno di dar loro un nome.
Non è una profezia retroattiva e non voglio trasformare ogni vecchia frase in una reliquia che “conteneva già tutto”.
È più interessante il contrario: molte cose non contenevano tutto, ma contenevano abbastanza da poter essere riattraversate. La spirale non torna nello stesso punto; torna sopra, sotto, di lato, con una distanza diversa. A ogni ripasso ho una virgola in più. Il vecchio nodo resta riconoscibile, ma le connessioni che gli vengono incontro cambiano perché sono cambiato io, è cambiato il con-testo, sono comparsi altri nodi e alcuni significati che prima erano taciti adesso possono dichiararsi senza per questo smettere di muoversi.
La Memecrazia, vista da qui, è quasi l’opposto di questa spirale. La spirale ripassa per vedere meglio; lo script ripete per non dover vedere più.
La prima usa la memoria per cambiare quota, il secondo usa la memoria per risparmiare coscienza.
Ogni società ha bisogno di automatismi, altrimenti impazziremmo dovendo decidere da zero come aprire una porta, salutare, attraversare una strada, cambiare marcia o usare una parola; il problema non è l’automatismo, è quando l’automatismo conquista anche le domande che dovrebbero restare vive.
A quel punto pregiudizio e preconcetto diventano compressori cognitivi: non servono a capire più velocemente, servono a evitare di capire. Vedo il titolo e deduco il valore, vedo il mestiere e deduco l’intelligenza, vedo il quartiere e deduco la persona, vedo una parola e accetto il pacchetto semantico che la DisSocietà ha già preparato.
Una botnet umana non richiede esseri umani privi di volontà; basta una quantità sufficiente di comportamenti sincronizzati da script che nessuno sente più come script.
Ognuno compie un gesto localmente normale e l’insieme produce un movimento che nessuno ha deciso interamente.
Ed eccoci di nuovo al Leviatano.
La macchina ha bisogno di classificare perché deve far passare quantità immense di esseri, pratiche, lavori, bisogni e informazioni attraverso procedure finite; la standardizzazione non è soltanto cattiveria burocratica, è una soluzione tecnica che diventa problema umano quando dimentica di essere una riduzione.
Per far scorrere il traffico, il sistema deve sapere cosa sei abbastanza in fretta da non fermarsi a conoscerti.
Il paradosso è che poi sopravvive grazie a una quantità gigantesca di sapere tacito che quelle stesse procedure faticano a riconoscere: manutentori che sentono un rumore prima del guasto, lavoratori che aggirano una procedura perché sanno quando non funziona, persone che tengono insieme organizzazioni grazie a relazioni e gesti mai scritti in mansionario, mestieri in cui l’esperienza vede ciò che il protocollo non aveva previsto. Il Leviatano dichiara il formalizzato e vive anche del tacito. Lo certifica male, lo misura peggio, spesso lo paga ancora peggio, ma senza quel sapere incarnato le sue catene comincerebbero a sbattere in modo molto meno metaforico.
Forse il grande Gap è proprio questo: continuiamo a costruire sistemi che hanno bisogno dell’essere umano intero ma riescono a trattarlo soltanto a pezzi. Chiediamo creatività e poi premiamo la prevedibilità, esperienza e poi pretendiamo il titolo, iniziativa e poi puniamo l’uscita dallo script, personalità e poi la trasformiamo in profilo, libertà e poi la consegniamo a un catalogo di opzioni già predisposte.
Persino la ribellione può diventare format, estetica, segmento di mercato, meme pronto alla replica.
La DisSocietà non deve eliminare la differenza: può venderla. E mentre la vende, la rende riconoscibile, ripetibile, classificabile, dunque di nuovo innocua abbastanza da rientrare nel flusso.
Dietro il velo dell’ordine brillano gli occhi del Caos, ma spesso anche il Caos riceve un’etichetta, una categoria, un hashtag e una fascia oraria.
Non ho quindi una posizione netta da consegnare alla fine, sarebbe comico chiudere un testo sulla non cristallizzazione dentro una sentenza che pretende di cristallizzarlo.
Ho un’indicazione, semmai: rallentare.
Rallentare abbastanza da vedere quando una parola è diventata rotaia, quando un titolo è diventato altezza, quando un’abitudine è diventata paesaggio, quando una procedura utile ha cominciato a fingere di descrivere l’intera Vita.
A una più lenta lettura… Il sapere tacito non è ciò che manca alla conoscenza vera; è una delle forme in cui la conoscenza vive prima, durante e talvolta oltre la sua formalizzazione. L’esperienza non è il contrario dello studio, la molteplicità non è il contrario della competenza, il movimento non è il contrario dell’identità. Forse il contrario della Vita è proprio la pretesa di tenerla ferma abbastanza da poter dire finalmente: eccola, è questa, sta qui.
Io continuo a preferire il Cartello alla gabbia, l’indicazione alla consegna, il passo al posto assegnato.
E se domani ripasserò da queste righe e vedrò un’altra cosa, non sarà necessariamente perché oggi avevo sbagliato.
Potrebbe essere semplicemente comparsa un’altra virgola…✍🏽
Il FilosoViatico
Josta de Lapis
