Fogli, etti di pensieri sparsi

L’ESORCISMO DEL VERBO

(Spoken by Josta)

Musica d’accompagnamento: A Proi(lassa), Josta
Composizioni

Scrivo per tenere a bada l’inferno interiore,
ogni rigo è un esorcismo di metrica e visione,
una battaglia tra luce e linguaggio,
dove il suono diventa spada e il silenzio preghiera.

Ogni parola che nasce da me
ha il peso di un’anima che tenta di salvarsi,
è sangue che diventa inchiostro,
è rabbia che diventa grammatica.
Le pause non sono vuoti: sono prigioni di demoni,
catene di senso che impediscono al caos di uscire.

Quando parlo, la mia voce taglia la menzogna del mondo,
spoglio le frasi come corpi,
finché non resta che la verità, nuda, sanguinante, necessaria.
Non cerco gloria: cerco redenzione.
Scrivo per sopravvivere al rumore di chi finge di sapere,
perché il sapere vero non si mostra, brucia dentro,
come carbone sotto pelle, come Dio dentro un amplificatore rotto.

Sono il verbo che non si inginocchia.
Ho visto poeti farsi merce,
rapper diventare spot pubblicitari del nulla,
lingue amputate dal potere del consenso.
Ma io no.
Io parlo per quelli che tacciono,
per i fratelli caduti nel silenzio della fame,
per chi ha visto morire la speranza dentro un microfono spento.

Ogni barra che scrivo è una bestemmia contro il falso,
un colpo d’incenso nel petto del mercato,
una liturgia clandestina celebrata nei sotterranei dell’essere.
Il beat non è ritmo, è respiro.
E il mio respiro non è musica, è sopravvivenza.
Io non canto, non rappo: io esorcizzo.

Chi ascolta non trova conforto,
trova uno specchio,
e in quello specchio vede sé stesso senza filtri,
senza scuse, senza maschere.
La mia voce è un testimone,
il suono un tribunale,
la verità un verdetto che non ammette appello.

Non cerco applausi, cerco silenzio
quello vero, quello che viene dopo la rivelazione,
quando tutti capiscono che la parola è sacra
solo se nasce dal dolore.

Questo è il mio rito,
la mia fede non ha altari né santi,
solo fogli macchiati e microfoni usurati.
Io sono il custode del verbo,
l’ultimo scriba in un mondo di eco.
E se smetto di scrivere, scateno demoni.
Perciò scrivo.
Perciò vivo.

Esorcismo del Verbo.png

Articolo originale su Substack